Esta tierra, donde por tanto tiempo han pasado, la mezcla de humo y tierra de mi vereda se hace sentir, desdibujan el en el aire deformes figuras.
Esta tierra, que crece día a día, sufre, sale y vuelve a subir, no da tiempo demás y exige una base de valores, desenfundados por algunos creyentes, en esta tierra.

Estos días, superpoblados de una idea que ya no tiene ideas, se encuentra perdida y le basta con lo mínimo que a veces no hace falta. Días de agonía, lenta y precisa, días neuróticos y febriles, días y más días.

Tarde era cuando reaccioné, teníamos un estilo libre, de poesía abierta. Los días se bañaban, disfrutan mojarse con la felicidad, adoraban las simplezas, fascinaban sin sentido, perfeccionaban la manera de relacionarse, algunos pensaron que no era posible, nosotros tampoco.
Fue, el resultado, un sencillo desencadenamiento de la vida, algo efímero, casi tanto como la memoria, particularmente hablando.
Es en esta tierra, en estos días, en cada momento que podamos mirar adelante, de frente, con las manos llenas de algo que no se ve, que se siente, que habla por cada uno de los que estamos o no de esta parte de la historia. Un momento.
Las explicaciones llegarán, vienen bajando con el viento y el tiempo, apresuradas por la urgencia de uno, que no encuentra respuestas a lo que muchos creen haber superado, ese falta de tacto.
Esta tierra sigue su curso, sufre y lamenta, pero sueña, espera y desea, la misma caridad para quien han quedado en deuda, pero consigo mismo.